Os anjos não gostam de mim
E se eu escrevesse uma carta sob o efeito de LSD?
E se eu nem sequer a escrevesse?
Tenho o plano mais engenhoso da história para me salvar, mas não o revelo. Não.
Tenho-o aqui nesta cabeça que cada vez pulpita mais...e mais...com a dor.
Se eu me matar, não será por ti. Será por esses filhos de algum Deus, que desde cedo não me deixaram respirar...meteram me algo pela garganta abaixo, deram-lhe o nome de bronquite e fazem me ficar acordado noite após noite cultivando então o desejo ardente de rezar...mas não me rendo.
Se tu me queres matar, porque me torturas?
Uma vez disse-se "morrem jovens aqueles que os deuses amam...". Não é que eu seja uma estrela do rock, nem uma cadência de Hollywood mas na minha opinião os deuses só amam mortos...e se eu estou morto, mumifiquem-me, lançem me no Mar Morto, remetam esta carta aos anjos e agradeçam-lhes cinicamente por cuidarem de mim tão bem...
Ricardo respirou às 23:38
2 Comments:
man, ainda ontem tive numa dakelas situações em que dizes: tou fodido!. E de algum modo a cena arranjou-se, não sei como. E eu só me lembro de bater o punho tres vezes n o peito, apontar para a frente e dizer: o que quer que isto tenha sido..daki,man!!, agradecido..
man, ainda ontem tive numa dakelas situações em que dizes: tou fodido!. E de algum modo a cena arranjou-se, não sei como. E eu só me lembro de bater o punho tres vezes n o peito, apontar para a frente e dizer: o que quer que isto tenha sido..daki,man!!, agradecido..
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